Под прессом дней песок часов
Стремительно струится вниз
И ветер вдаль его несёт,
А мы всё тужимся на бис,
Дрожа под тяжестью оков
Из предрассудков и грехов,
Тот первый повторить полёт,
Что помним с детства мы из снов.